Demasiado Tarde...

La sangre teñía mi camisa. El dolor era tremendo. Me sentía tan aturdido que ni siquiera sé cómo pude llegar hasta allí. “¡Rápido!”, gritó alguien. Entonces me desvanecí...

Cuando desperté, el dolor había desaparecido. No reconocía aquella sala que me hacía sentir escalofríos. Pasados unos segundos me di cuenta de que no estaba solo.

-Así que usted es Jack... Le esperábamos.
-¿A mi? –pensé extrañado.
-Sígame.

Me llevó a otra sala llena de gente que hacía cola en dos filas; pero yo seguía sin saber dónde estaba.

-Sabrá en cuál deberá esperar, ¿no?

Los escalofríos recorrían mi cuerpo cada vez con mayor intensidad. El miedo empezaba a apoderarse de mi en mitad de un silencio abrumador que no me dejaba ni articular palabra.

-¿No lo sabe? ¿Acaso creía que no acabaría pagando por todos su crímenes...?-prosiguió el hombre con risa cínica- Le cobran en la fila de la izquierda si no le importa...

***

NOTA: Ejercicio del taller de escritura consistente en hacer un relato cuya última frase fuera "Le cobran en la fila de la izquierda si no le importa".

El Javichuela...

Usa ropa vieja llena de descosidos y remiendos. Tiene las manos negras de lo sucia que las lleva y el pelo hecho manojos de tan grasiento que lo tiene siempre; cuando sonríe deja ver una dentadura llena de mellas y la cantidad de arrugas en su cara revelan que ya es un hombre entrado en años.

Con su guitarra a cuestas el Javichuela va ofreciendo su arte por los bares del barrio por el que siempre anda. A veces algunos clientes ni siquiera se molestan en mirarlo y siguen hablando como si fuera invisible, pero a pesar de ello sigue tocando alegremente su guitarra en su intento de acabar consiguiendo alguna monedilla.

Cuando en alguna ocasión alguien elogia su buen tocar, sus enormes ojos azules, que sorprendentemente aún no han perdido brillo, se iluminan como si de un sonrojo se tratase y, agradecido, deja que su voz desgarrada se arranque por bulerías.