Alma...

Su nombre era Alma. Con treinta y pocos años, aquella mujer estaba en la flor de la vida. A los ojos de la gente, ella era la mejor, todos pensaban que su vida era perfecta, que siempre lo había sido. De pequeña siempre fue una niña responsable, quizá, más madura de la cuenta. Siempre se tomó muy en serio sus estudios. Así que creció y se convirtió en una mujer de provecho –aunque, en realidad, llevaba siéndolo toda la vida-.

Tenía un corazón enorme, belleza, un buen trabajo, y su familia y sus amigos eran lo más importante para ella. La adoraban. Todo el mundo la quería mucho. Así que no era de extrañar que todos pensaran que era muy feliz. Sin embargo, sus pasos habían sido tan políticamente correctos siempre que, a veces, sentía que su vida era como la marioneta que jamás podrá controlar sus movimientos porque sus hilos los manejan manos ajenas.

Todos pensaban que era feliz con la vida que llevaba, pero Alma sentía que su alma se tornaba de un tono gris oscuro mucho más a menudo de lo que nadie quisiera. A su alrededor tenía gente que la quería y se preocupaba por ella, y lo sabía; pero, a veces, el peso de la soledad recaía aplastante sobre ella, alejando de sí ese mar inmenso de cariño que bañaba su vida. Su soledad estaba llena de gente, sí, pero había días en lo que todos y todo se volvía invisible. Sola entre la multitud y ante ella. A solas con su soledad. Aunque lo deseaba, no podía evitar que entonces su corazón viajara sin equipaje, sin rumbo fijo, con dirección a ninguna parte.

En su cabeza campaban a sus anchas mil preguntas. Intentaba no prestarles demasiada atención, pero no siempre lo conseguía. Entonces era cuando sobraban preguntas y faltaban respuestas; y era un constante martilleo que se le hacía insoportable. A veces, andaba de un lado para otro, casi perdida, invadida por la melancolía, por la nostalgia de tiempos pasados, invadida por el vano anhelo de vivir de recuerdos. Por más que lo intentaba no conseguía que sus ojos no volvieran insistentes la mirada atrás.

Era una de las mejores médicos de la ciudad. El prestigio que tenía se lo había ganado a pulso a base de esfuerzo y dedicación. Cada día se levantaba muy temprano para ir a trabajar, dispuesta a ayudar a la gente a diario. Sin embargo, ya ni siquiera eso le llenaba. Había perdido la ilusión hasta por su profesión, que tantas satisfacciones le había dado siempre. ¡Se pasaba el día salvándole la vida a decenas de personas pero nadie se daba cuenta de que ella era la que más necesitaba que alguien la salvara!

Lo cierto es que casi vivía con el automático encendido. Se levantaba cada mañana porque tenía que ir a trabajar, se duchaba y se iba al hospital, después volvía a casa, quedaba con algún amigo o iba a ver a sus padres, pero pareciera que lo hacía automáticamente siempre. La apatía se había apoderado de ella, si no era porque cada día “tenía” que hacer todas esas cosas, no las hacía. Es más, por ella, ni siquiera se levantaría de la cama en todo el día.

En el último invierno, cayó enferma de gripe. Las altas fiebres que padecía la obligaron a quedarse en casa guardando reposo. Sus padres estaban fuera de la cuidad, así que decidió no molestar a nadie para que la cuidara. Paradóicamente, tampoco le apetecía estar con nadie. Pasaban los días y, a pesar de los antibióticos, la fiebre no remitía. No bajaba de 40º. Se encontraba tan mal que apenas tenía fuerzas para levantarse y comer algo. Estaba tan débil que la fiebre empezó a afectarle cada vez más. Incluso comenzó a delirar.

Además, apenas conseguía dormir pues, para colmo, las largas horas del día y peor aún, las de la noche, las tenía enteritas para darle vueltas y vueltas a su cabeza. Pensaba en las preocupaciones que tanto la atormentaban, en sus miedos, sus inseguridades, que cada vez eran más. La soledad la acorralaba en mitad de la oscuridad de sus ojos, sus manos sentían el tremendo vacío, y su alma sólo quería llorar. La tristeza embargaba todo su ser. Tanta era la presión que esos sentimientos le provocaban y que tan mal la hacían sentir que, apenas sin darse cuenta, quedó exhausta y se quedó dormida en un profundo sueño.

Tan profundo que jamás volvió a despertar de él. Sin más, dejó de respirar. La desgracia dejó a todos atónitos. Toda su gente estaba destrozada. Pocas veces había habido en el cementerio un entierro tan concurrido. Todos querían darle el último adiós. Nadie podía creer que Alma se hubiera ido. Y menos todavía que hubiera sido por una simple gripe.

Pero no fue la gripe lo que la mató. A Alma la mató la propia Alma, su propia alma. Quizá se sentía tan confundida que dejó escapar la vida entre sus dedos; tanto era el peso que soportaba su alma que decidió dejar de vivir. ¿Para qué seguir viviendo si ya no tenía ni ganas ni fuerzas? Simplemente, dejó de respirar. Dejó que la tristeza la engullera y no dejara ni rastro de ella.